他身体痉孪，想抽回手，但马丁的手却象是铁钳。

血从铅笔周围涌出来，深红色，粘稠，顺着木纹蔓延，在吧台上画出扭曲的图案。

凯文呆呆地看着这一幕，他的嘴巴张着，但发不出声音。

他手里还拿着那个擦了一半的玻璃杯，现在杯子掉在地上，摔得粉碎，但他没注意到。

他是个南区的老实人，真的老实。，连一把枪都没有—物理意义上的枪。

他最大的暴力行为是和醉汉推搡，最严重的武器是啤酒瓶。

而现在，一支铅笔插在了弗兰克的手掌上，钉在吧台上，像标本钉在展示板上。

马丁松开了按住弗兰克脖颈的手。

弗兰克瘫坐在高脚凳上，身体颤斗，冷汗从额头渗出，混着眼泪和鼻涕。

他盯着自己手掌上的铅笔，眼神空洞。

马丁从口袋里掏出钱包，抽出一张五十美元钞票。

他放在吧台上，就在那摊血旁边。

“打扰一下，”马丁对凯文说，声音恢复了平时的平静，“抱歉了，凯文。剩下的钱给你买个新的烤面包机，再买瓶漂白剂，把这里擦干净。”

凯文僵硬地点头，眼睛还盯着那支铅笔。

马丁示意利普。

利普走过来，从地上捡起拐杖，递给弗兰克。

弗兰克用没受伤的左手接过，手指颤斗得厉害，差点又掉在地上。

“架他起来，”马丁说，“我们回家。”

利普架起弗兰克，动作不算温柔，但与马丁相比也不算粗暴。

弗兰克象个破布娃娃，任由摆布。

他的右手还钉在吧台上，铅笔像根耻辱柱。

马丁走过去，握住铅笔，猛地拔出。

弗兰克又惨叫一声，但声音已经弱了，像漏气的气球。

血从伤口涌出，更多，更急。

马丁从吧台上抓起一把餐巾纸，按在了弗兰克的伤口上，纸很快被血浸透。

“走吧，”马丁说，朝门口走去。

利普架着弗兰克跟上。

弗兰克一瘤一拐，断腿和受伤的手让他走路的样子像某种可悲的滑稽舞蹈。

门打开，下午的光线涌进来。

三人的影子被拉长，投在酒吧的地板上，扭曲，变形。

门关上。

酒吧里恢复了安静。

只有吧台上那摊血，还在缓慢扩散。

血泊中央，那支黄色铅笔躺在那里，笔尖沾满血和木屑。

铅笔旁边的五十美元钞票，边缘已经开始被血浸湿。

凯文站在原地，盯着那摊血，盯着那支铅笔，盯着那张钞票。

他伸出手，拿起钞票。纸币边缘沾了点血，但大部分还是干净的。

他小心地折好，放进口袋。

然后他走到吧台后面，拿出漂白剂和抹布。

他开始继续擦起了吧台，动作机械，眼睛空洞。

漂白剂的味道混合着血腥味，在下午浑浊的光线里，形成一种诡异的气味鸡尾酒。

林肯大陆行驶在回北华莱士街的路上，车里的气氛沉重得象灌了铅。

菲奥娜和利亚姆坐在副驾驶。

利亚姆已经睡着了，小脸贴在她胸前，呼吸均匀。

菲奥娜的眼睛盯着窗外飞逝的街景，但什么都没看见。

她的手指无意识地抚摸着利亚姆的背，动作轻柔，但指关节发白。

后座，弗兰克瘫在角落里，左手捂着右手，伤口用从酒吧顺来的新餐巾纸简单包着，但血已经渗出来，在白色纸巾上开出深红色的花。

他的脸惨白，冷汗把头发粘在额头上。

他盯着车顶，眼睛空洞，像被抽走了灵魂。

——

利普坐在他旁边，手肘撑在车窗边缘，看着外面。

他的表情十分复杂，有厌恶，有愤怒，还有一种说不清的悲哀。

那是孩子对父母的悲哀，当你终于看清他们有多可悲时的那种悲哀。

马丁开车，眼睛看着前方。

他的手指在方向盘上轻轻敲击，象在数拍子，或者思考什么。

“他会去找流浪汉，”利普突然开口，声音打破了车里的沉默，“也可能他去跑好几家酒吧，去借一个老妇人，或者去找烂醉如泥的酒鬼，却进不去酒吧大门。

然后，他可能会随便找一个流浪汉，装扮成金吉姑妈的样子，来哄骗社保部的那群人。”

利普果然是智商最高的一个加拉格，早早看清了弗兰克和莫妮卡的真面目，菲奥娜都会被再次回来表演了一番“好母亲”的莫妮卡哄骗，利普却从来没有。

至于他刚刚说的，原剧情中的确如此，活蹦乱跳的弗兰克去了多家酒吧，却都被拒之门外后，最后在街角找到了一个流浪汉。

那是利普学校以前的校车司机，失业了，成了流浪汉。

弗兰克给他穿上女人的衣服，涂口红，带回家。

后来发现破绽太大，后者竟然还能在睡梦中，就直接把他赶出去了。

菲奥娜转头看向他，“所以现在怎么办？”

她声音疲惫地问道，“后院真的埋着————金吉姑妈？”

“是的，”马丁说，“弗兰克刚才承认了。”

“那明天早上十点怎么办？”菲奥娜的声音里带着绝望，“鲁杰罗会来，如果我们交不出一个活着的金吉姑妈————”

“我们会交出去，”马丁打断她，声音平静，“但不是弗兰克想的那种方式。”

他看了一眼后视镜。

弗兰克还瘫在那里，像具行尸走肉。

“弗兰克，”马丁说，声音不大，但足够清淅，“听好了。回到家，你会带我们去后院。

你会指给我们看，金吉姑妈埋在哪里，然后我们会处理。”

弗兰克没反应，他的眼睛还盯着车顶。

“如果你不配合，”马丁继续说，声音里带着那种冰冷的、不容置疑的权威，“我不会把你交给鲁杰罗的，我也不会告诉她，过去十二年是你伪造签名、兑领福利金。

也不会把所有的证据—银行记录、签名样本、你喝醉酒时吹嘘的录音—都交给她。

你知道那意味着什么吗？”

弗兰克终于动了。

他慢慢转过头，看向马丁的后脑勺，他的嘴唇在颤斗。

“意味着如果你这样做，我会在监狱里待上二十年，”

弗兰克低声说，声音嘶哑，“至少二十年，但这都算是最好的结果，你不会让我进监狱的。”

“你知道就好，”马丁说，“所以选择很简单：配合我们，或许还有一线生机。不配合，你就完了，真正的完了。”

车拐进北华莱士街，2119号就在前方。

马丁把车停在门口，熄火。

车里又安静下来。

只有利亚姆细微的呼吸声，还有弗兰克压抑的、带着疼痛的喘息。

“落车，”马丁说，解开安全带，“我们还有一下午和晚上的时间。这件事结束之后再清理后院，首先要编一个好故事，来准备好明天早上十点，迎接那位鲁杰罗一行人。

他推开车门，冷空气涌进来。

芝加哥的下午正在走向黄昏，天空开始染上淡淡的橘红色，像稀释的血。

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